Antonio Doñate

Sin expectativas. Sin grandes sentimientos. Sin tragedias. Historias que componen el retrato de una generación que ya cumplió los treinta. Aviso de lectura Si el infierno son los otros, ¿quiénes son el purgatorio?, ¿hay alguien en el cielo aparte del yo charlando con el superyo?, ¿no es verdad, angel de amor, que hacerse entender es un agobio?, ¿lo malo del sexo es que no se evapora? Novela de amigos, encuentros y desencuentros, y algun tropiezo que otro, fiestas de cumpleaños, paseos solitarios, parejas que se vigilan, dos o tres gotas de vida interior y varios tragos de vida anterior. Despues de no se si hay despues. El estatus social los junta y la vida, posterior, los separa. El adelgazamiento de las intimidades. Dialogos para besugos entre personajes, cabe suponer, inteligentes: Esta semana nos estamos queriendo mucho. Un amor que se diluye inevitablemente como un azucarillo en una taza de te (verde, por supuesto). Novela coral sobre unas gentes (en la treintena larga, ya colocados aunque incomodos) que estan quedandose sin voz. La sospecha como impedimento para alcanzar el sosiego, la paz social. Reservado el derecho de admision y prohibida la entrada a quienes piensen que son felices y comen perdices, un plato por cierto, de muy dificil elaboracion. Reseña:La paz social es un libro incomodo, de los que hurgan en muchos de esos sitios que se suelen evitar. Incomodo y necesario: habra a quien le escueza, a quien le duela o a quien le deje noqueado, lo que parece mas dificil es que alguien salga indemne de el. Pero es que uno no lee para seguir siendo el mismo gilipollas. Uno siempre aspira a convertirse en otro. Aunque solo sea en otra clase de gilipollas.Juan Vila en algodelibros

Una novela sobre la generación que ha renunciado a encontrar el sentido de la vida. Se trata de vivir el presente, y punto. Aviso de lectura Creo recordar que en una novela de Gombrowicz, Cosmos, en algun momento el protagonista mira al techo de su habitacion y ve una raya que bien pudiera ser una pequeña grieta pero que el interpreta como un signo, una señal, un aviso. Ver signos por todas partes es hoy uno de los vicios que la posmodernidad nos ha legado. Vemos por ejemplo un programa de television en el que sale Belen Esteban y no nos conformamos con ver mierda sino que desde el retrete rosa nos remontamos hasta la condicion efimera de las identidades bajo el capitalismo depredador sin que falte quien vea en la susodicha un remake rizomatico y fungible de Madame Bovary. Todo es signo: los padres, las novias, los trabajos, los amigos, los silencios. Signos de nada seguramente, pero ver signos e interpretarlos es hoy el unico juguete mental que se nos permite. Si cito a Gombrowicz no es solo para lucir mi cultura literaria #la cultura es hoy un significante que apenas requiere significado- sino porque el protagonista de esta novela sufre a mi entender de ese sindrome de sobresignificacion que, si no les importa, llamare el sindrome de Constantino, en homenaje a aquel emperador que soño con dos rayas en forma de cruz y concluyo con el famoso In hoc signo vinces. Un protagonista -edad indeterminada entre los treinta y los cuarenta, aire de tener estudios superiores, cierta apariencia no convencional. Educado, pero no muy cordial. Con ese tipo de presencia o mirada del que se le supone un vasto mundo interior, repleto de esquirlas y sinsabores- que ve carteles dispersos por la ciudad y, obsesionado, quiere pensar que revelan y esconden un mensaje. No les extrañe: en una vida carente de sentido se trata de encontrar uno sea como sea. No es que se vuelva loco: para quien vive en extravio lo real es el mapa y no la realidad. Y la novela narra eso: como, muerta la realidad, solo nos queda su epitafio, el mapa, es decir, el Juego de la Oca. De signo en signo y vivo porque me toca. No esperen a que Babelia, El Cultural, el ABCD o el suplemento cultural de El Progreso de Lugo se lo diga: esta es la mejor novela del año. O casi. Reseña:En un momento en que la literatura actual solo se mira el ombligo en forma de autoficcion post-post-postmoderna, este libro nos reconcilia con la idea de que se puede mirar hacia fuera con perspicacia, con interes y con un acendrado espiritu critico. No se la pierdan.Sr. Molina en el blog Solodelibros

Sin expectativas. Sin grandes sentimientos. Sin tragedias.Historias que componen el retrato de una generación que ya cumplió los treinta.Aviso de lecturaSi el infierno son los otros, ¿quiénes son el purgatorio?, ¿hay alguien en el cielo aparte del yo charlando con el superyo?, ¿no es verdad, angel de amor, que hacerse entender es un agobio?, ¿lo malo del sexo es que no se evapora?Novela de amigos, encuentros y desencuentros, y algun tropiezo que otro, fiestas de cumpleaños, paseos solitarios, parejas que se vigilan, dos o tres gotas de vida interior y varios tragos de vida anterior. Despues de no se si hay despues. El estatus social los junta y la vida, posterior, los separa. El adelgazamiento de las intimidades. Dialogos para besugos entre personajes, cabe suponer, inteligentes: Esta semana nos estamos queriendo mucho. Un amor que se diluye inevitablemente como un azucarillo en una taza de te (verde, por supuesto). Novela coral sobre unas gentes (en la treintena larga, ya colocados aunque incomodos) que estan quedandose sin voz. La sospecha como impedimento para alcanzar el sosiego, la paz social. Reservado el derecho de admision y prohibida la entrada a quienes piensen que son felices y comen perdices, un plato por cierto, de muy dificil elaboracion.Reseña: La paz social es un libro incomodo, de los que hurgan en muchos de esos sitios que se suelen evitar. Incomodo y necesario: habra a quien le escueza, a quien le duela o a quien le deje noqueado, lo que parece mas dificil es que alguien salga indemne de el. Pero es que uno no lee para seguir siendo el mismo gilipollas. Uno siempre aspira a convertirse en otro. Aunque solo sea en otra clase de gilipollas. Juan Vila en algodelibros

Una novela sobre la generación que ha renunciado a encontrar el sentido de la vida. Se trata de vivir el presente, y punto.Aviso de lecturaCreo recordar que en una novela de Gombrowicz, Cosmos, en algun momento el protagonista mira al techo de su habitacion y ve una raya que bien pudiera ser una pequeña grieta pero que el interpreta como un signo, una señal, un aviso. Ver signos por todas partes es hoy uno de los vicios que la posmodernidad nos ha legado. Vemos por ejemplo un programa de television en el que sale Belen Esteban y no nos conformamos con ver mierda sino que desde el retrete rosa nos remontamos hasta la condicion efimera de las identidades bajo el capitalismo depredador sin que falte quien vea en la susodicha un remake rizomatico y fungible de Madame Bovary. Todo es signo: los padres, las novias, los trabajos, los amigos, los silencios. Signos de nada seguramente, pero ver signos e interpretarlos es hoy el unico juguete mental que se nos permite.Si cito a Gombrowicz no es solo para lucir mi cultura literaria #la cultura es hoy un significante que apenas requiere significado- sino porque el protagonista de esta novela sufre a mi entender de ese sindrome de sobresignificacion que, si no les importa, llamare el sindrome de Constantino, en homenaje a aquel emperador que soño con dos rayas en forma de cruz y concluyo con el famoso In hoc signo vinces. Un protagonista -edad indeterminada entre los treinta y los cuarenta, aire de tener estudios superiores, cierta apariencia no convencional. Educado, pero no muy cordial. Con ese tipo de presencia o mirada del que se le supone un vasto mundo interior, repleto de esquirlas y sinsabores- que ve carteles dispersos por la ciudad y, obsesionado, quiere pensar que revelan y esconden un mensaje. No les extrañe: en una vida carente de sentido se trata de encontrar uno sea como sea. No es que se vuelva loco: para quien vive en extravio lo real es el mapa y no la realidad. Y la novela narra eso: como, muerta la realidad, solo nos queda su epitafio, el mapa, es decir, el Juego de la Oca. De signo en signo y vivo porque me toca. No esperen a que Babelia, El Cultural, el ABCD o el suplemento cultural de El Progreso de Lugo se lo diga: esta es la mejor novela del año. O casi.Reseña: En un momento en que la literatura actual solo se mira el ombligo en forma de autoficcion post-post-postmoderna, este libro nos reconcilia con la idea de que se puede mirar hacia fuera con perspicacia, con interes y con un acendrado espiritu critico. No se la pierdan. Sr. Molina en el blog Solodelibros