Begoña Callejón

Un niño, llamado Jarko, descubrió un día que los sábados empezaban a desaparecer en el pueblo. Todos se asustaron al principio, pero al final terminaron acostumbrándose. El único que no lo hizo fue Jarko, que investigo una noche en el bosque y se encontro con un monstruo triste que robaba los sabados. Pero incluso los monstruos pueden tener buen corazon y convertirse en amigos muy especiales.

Este ensayo arroja luz sobre once mujeres artistas, mujeres que sin duda experimentaron una melancolía profunda, llevándolas a la mayoría de ellas al suicidio. Desde un punto de vista psicológico, se podria decir que sufrian de una locura productiva, ya que la unica forma de que cobrase sentido su dolor era a traves del arte.Añade profundidad al texto la epoca que les toco vivir, mujeres que en algunos casos no tuvieron acceso a la educacion y podriamos decir que se encontraban dentro de jaulas invisibles. Con este libro se aspira a abrir un nuevo sendero entre las tinieblas, un camino que nos permita conocer de forma mas profunda las pisadas de la locura, del arte, de los susurros del alma humana: a traves de las vidas de Anne Sexton, Diane Arbus, Camille Claudel, Alejandra Pizarnik, Virginia Woolf, Marga Gil Roesset, Karoline Von Gunderrode, MarinaTsvietaieva, Violeta Parra, Sibilla Aleramo y Sylvia Plath.

Un hotel es un lugar de paso. La literatura, la mayoría de las veces, también es un lugar de paso. Lo único que diferencia a un libro de una habitación de hotel, sin embargo, es que aunque esté ambientado en lugares lejanos e inaccesibles, a el pode

Y tu primer don es sobrevivir a través de la palabra. Al ladrido de la ausencia. A los grifos y dragones de trazo automático. Escupes letras por entregas que recuerdan la guerra de ataúdes y alquitrá

Original metáfora de la muñeca como simbolo de nostalgia y soledad.

Poesía actual, fresca, en consonancia con la existencia de la mujer joven y contemporánea en el mundo. Original en la forma y estilo, los versos trazados responden a la observación crítica, a la necesidad de revelarse y a la posibilidad de plasmar los más profundos estados del ánima.

No puedo dormir. Me masturbo. Me masturbo otra vez. Qué asco. No sirve de nada. Estoy nerviosa. Conozco cada una de las esquinas de esta cama. He probado todas las posturas. Cojo un cuchillo y acaricio mis muñecas. Lo lanzo contra el cristal y se rompe al instante, el aire entra en la habitación. Un aire frío. Me fumo un cigarrillo. Hay trozos de cristal en mi pelo. Brujas, vosotras que habláis en la noche ¿puede una muchacha llorar hasta el amanecer? No encuentro unos labios inmóviles. Beso un astro apagado. Empujo la mecedora, siempre está en medio. Estoy de pie pensando qué hacer. a) Acerco la vela a las cortinas. b) Intento regresar a la cama. c) Me desnudo y me acerco a la ventana. d) Me voy a la calle e intento follar con alguien.Cojo una copa de vino. La perfección está en el odio.

Los suicidas, los equilibristas del color, nacen para no vivir, para saborear la muerte. Andan solos y aturdidos pero cuando se encuentran se sienten aliviados, se confunden. Los viejos les sonríen como si fuesen niños perdidos que han olvidado el amor.