" tu dis n'importe quoi, c'est tellement agréable, d'ailleurs n'importe quoi, ce n'est jamais n'importe quoi : tu es là, tu passes d'une chambre à l'autre, tu parles toute seule, et voilà ce que tu entends lorsque tu parles toute seule, de ta chambre rouge à la chambre jaune, dans le passage : hier j'étais heureuse. aujourd'hui je suis amoureuse, et ce n'est pas pareil. et c'est même tout le contraire ".
Coração de Neve, que pertence ao género de contos de Natal, narra;aos seus leitores sobre as profundezas da infelicidade quotidiana. Mas também revela a possibilidade de lhe escapar através da simple
Les poètes meurent au combat même quand ils meurent dans un lit. Ils livrent bataille toute leur vie." Hanté depuis toujours par la mort, dès ses premiers écrits, Christian Bobin paria pour le salut
Quando Christian Bobin fala da sua cidade natal, faz explodir todas as noções tristes de pertença, raízes ou identidade. Desenha as suas ruas, as suas casas preferidas, o céu ondulante que a cobre, e
Esta longa carta tornou-se num pequeno livro. Nunca escreveria mais do que livros curtos, pela incapacidade de fazer outra coisa, mas quiçá também pela necessidade: escrever é transformar o demasiado em pouco, o excesso em carencia. Nenhum livro deveria ser mais pesado do que a luz. Nenhuma escrita deveria fazer mais barulho do que um sorriso.
"Les poètes meurent au combat même quand ils meurent dans un lit. Ils livrent bataille toute leur vie". Hanté depuis toujours par la mort, dès ses premiers écrits, Christian Bobin paria pour le salut
Poèmes inspirés par la visite de l'écrivain à l'abbatiale de Conques. Ils évoquent les rêves, la vision de l'ange, la pureté, la lumière et l'humilité.
« Tu meurs à quarante-quatre ans, c'est jeune. Aurais-tu vécu mille ans, j'aurais dit la même chose : tu avais la jeunesse en toi, pour toi. Ce que j'appelle jeune, c'est vie, vie absolue, vie confondue de désespoir, d'amour et de gaieté. Désespoir, amour, gaieté. Qui a ces trois roses enfoncées dans le coeur a la jeunesse pour lui, en lui, avec lui. Je t'ai toujours perçue avec ces trois roses, cachées, oh si peu, dessous ta vraie douceur. » Christian Bobin.
« Je m'appelle Manège, j'ai neuf mois et je pense quelque chose que je ne sais pas encore dire. Entrez dans ma tête. Mon cerveau est plié en huit comme une nappe de coton. En huit ou en seize. Dépliez la nappe, voilà ma pensée de neuf mois : d'une part, les coccinelles n'ont pas bon goût. D'autre part, les ronces brûlent. Enfin, les mères volent. Bref, rien que d'ordinaire. Il n'y a que du naturel dans ce monde. Ou si vous voulez, c'est pareil : il n'y a que des miracles dans ce monde. »
