David Uclés

UNA NOVELA TOTAL SOBRE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA EN CLAVE DE REALISMO MÁGICOHe aquí la historia de la descomposición total de una familia, de la deshumanización de un pueblo, de la desintegración de un territorio y de una península de casas vacías.La historia de un soldado que se raja la piel para dejar salir la ceniza acumulada, de un poeta que cose la sombra de una niña tras un bombardeo, y de un maestro que enseña a sus alumnos a hacerse los muertos; de un general que duerme junto a la mano cortada de una santa, de un niño ciego que recupera la vista durante un apagón, y de una campesina que pinta de negro todos los árboles de su huerto; de un fotógrafo extranjero que pisa una mina cerca de Brunete y no levanta el pie en cuarenta años, de un gernikarra que conduce hasta el centro de París una camioneta con los restos humeantes de un ataque aéreo, y de un perro herido cuya sangre teñirá la última franja de una bandera abandonada en Badajoz.He aquí pues la historia total de la Guerra Civil española y de una Iberia agonizante donde lo fantástico apuntala la crudeza de lo real; donde los anónimos miembros de un extenso clan de olivareros de Jándula cruzan sus destinos con los de Alberti, Lorca y Unamuno; Rodoreda, Zambrano y Kent; Hemingway, Orwell y Bernanos; Picasso y Mallo; Azaña y Foxá; donde lo épico y lo costumbrista se entrelazan para tejer un portentoso tapiz, poético y grotesco, bello y delirante.«Con una prosa imprevista, tan original como desacomplejada, David Uclés es un auténtico soplo de aire fresco en las letras españolas».Pablo Martín Sánchez

El llanto del león es la historia de un último viaje, de la despedida de un padre, enfermo en estado terminal, a un hijo, que se resiste a verle marchar. Bajo esta premisa, el autor hilvana una historia de necesidad, de un afan y deseo por desnudarse ante el lector y hacerle llegar su yo mas intimo en forma de pildora sentimental. En definitiva, busca lo que todos, ya sea el padre o el hijo, complicidad a traves de las palabras.

Emilio recuerda cómo entrevió a través de la piel translúcida de la barriga de su madre la réplica de Murillo que colgaba en el hospital madrileño donde nació. Se pregunta, desde dentro de un lienzo de Magritte, por que al final del hilo rojo que ataron a su dedo meñique tras nacer leyo entonces el nombre de un mes.Octubre desconoce de donde viene su nombre. Recuerda aquel primer amor al que beso debajo de las faldas de una menina del Prado. Se pregunta donde estara ahora, mientras bucea bajo las aguas de la laguna Estigia de Patinir. Hasta que los dos puedan llegar a amarse, planearan sombras de pajaros decolorados, surgiran lagrimas de tempera de unos ojos cosidos, Europa se secara, tragara la tierra a un hombre moribundo y habra quien atraviese corriendo un continente sin detenerse.