Diego Medrano

Que si el Rey bebe demasiado, o es demasiado abstemio. Que si el Rey debería abdicar ya, o mejor que no lo haga… (¡Para lo que ha de venir!). Que si el Rey duerme con su mujer, o lo hace en demasiada

Implacable autor -sobre todo consigo mismo- y densa literatura. ¿Ocho años vertidos en un solo poemario o una obsesión imposible de vencer y dar pácifica tregua? La respuesta sólo puede encontrarse en las presentes páginas. Cada nuevo libro de Diego Medrano parece ser una nueva razón para el fuego y su espita. Voz originalísima dentro del panorama literario contemporáneo, autor polémico en una tradición donde la heterodoxia es llevada al límite; teórico y ejecutor de sus propias polaridades, constante caudal de libros y obsesivo o maníaco con toda clase de materia literaria. Muchos quedarán sorprendidos con este poemario secreto del autor, en mitad de todos sus libros anteriores, para el que confiesa sin tapujos: "Me he dejado la piel en él, mientras me iba racheando o aireando en otro buen número de prosas y sueños, persistentes cartografías personales y señales que pronto verán el cabrilleo de luz sobre el agua de su inmediata publicación". La voz de Medrano, metálica en todas sus formas, polimorfa en su expresión, para bien o para mal, es ya un signo en mitad de una sociedad aletargada, donde voces similares surgen "con la seguridad de aquellos que sólo pueden temerse a sí mismos", como dijo de nuestro autor determinado Premio Nadal de nuestra narrativa más sugerente, provocadora y actualísima. Ocho años de metal en vena, ceguera azul de quien profundiza en sí mismo hasta el fanatismo.

No sé lo que soy. No sé quién soy. A veces, los días de lluvia, me descalzo el zapato y, tras ponérmelo largo rato en la oreja, consigo hablar con Jean Cocteau, Antonin Artaud o Franz Kafka. Cocteau tiene la voz de la hierba mojada en primavera. Kafka, sin embargo, azotado por los barbitúricos, casi no tiene voz: cualquiera diría que es un hilillo más de fiebre en mitad de la nada. "Soy lo que voy dejando por el camino", le dije una madrugada a un borracho que me miraba con ojos lechales de cordero degollado, creyendo que yo vendía biblias a domicilio. Antes madrugaba mucho, sí, me gustaba ver a los yonquis, medio atontados, darles besos terapéuticos y muy peligrosos a las mejores putas: las más resistentes, las que la noche no había vencido todavía. Ahora ya no madrugo. El tiempo de estos relatos -1997-2007- es el tiempo en el yo me creía el mayor vendaval que azotaba las calles de la crisis, las hondas travesías del miedo y las alcantarillas del desamparo: todas las callejuelas juntas de la locura. Aún hoy, sigo creyendo que sólo somos miedo y sexo. Lo que hay entre medias, si no te asustas, puedes encontrarlo en estas páginas: donde lo violento es troceado sin prisas, haciendo lonchas de uno mismo para seguir viviendo. Y donde las manos tiemblan porque son de oro. Y donde los espejos, tan simpáticos, sólo nos devuelven magnifica podredumbre.

"Yo soy el paraíso de todos los fracasados de España", confiesa Leopoldo María Panero en este libro. Las cartas que se escribieron Panero y el artista asturiano Diego Medrano son las páginas de Los héroes inútiles, seres que no sirven para la vida sino para el arte. Un Panero lúcido y punzante que sólo ha conocido el infierno delira y sueña buscando la esperanza en las paredes del psiquiátrico; Diego Medrano nos muestra la bohemia Vetusta, con personajes tiernos y postergados como Coque Ceramesí, que le da un consejo: "No olvides que la sonrisa cuenta menos que la electricidad y da más luz". Las cartas del "novísimo" madrileño están repletas de iluminaciones y citas, de homenajes y críticas, amores, abismos, persecuciones, anticristos,; en las de Diego brillan insólitos ensayos sobre literatura, tabernas, pintura, diosas, sirenas, prostitutas... "abriendo la puerta de la realidad con la fantasía." Panero y Medrano siguen la senda epistolar iniciada por los pensadores griegos. En los tiempos de las nuevas tecnologías y los viejos convencionalismos, reivindican la artesanía de la carta con el provocante lenguaje de dos héroes inútiles.Prologo LuisAntonio de Villena

Entre Oficio de tinieblas 5 de Camilo José Cela -por buscar un orden nuevo y díscolo dentro de la literatura- y los Pequeños poemas en prosa de Baudelaire -por su carácter poético concentrado en la mínima estructura narrativa- nace El hombre entre las rocas de Diego Medrano. Entre Oppium de Jean Cocteau -por su carácter de persistente diario en todo el trabajo- y Finnegan `s Wake de Joyce -en su plausible intento de fijar una sintaxis por episodios, a través de fórmulas con las que el autor juega y a las que no está dispuesto a renunciar- nace esta pequeña joya que el lector tiene ahora entre sus manos. Con la liber­tad de Samuel Beckett -dando curso libre al río verbal- y la afasia de un Louis Ferdinand Celine -despreocupado del estilo que su propio trabajo germina- elabora Diego Medrano este pequeño artefacto verbal, sin parangón en nuestros días, cuya modernidad es la de la propia tradición asimilada -los autores citados y otros muchos- intentan­do su máximo aprovechamiento como artefacto de con­ciencias y purga sublime de estilos.

La bohemia radical reúne cuatro obras teatrales marcadas por su guiño a la creación artística siempre entre los barrotes de un precariado entusiasta: El perro que Alberto Giacometti jamás acarició, La camarera que leia a Patti Smith sin esbozar una sonrisa, Amedeo Modigliani pintara tus ojos cuando conozca tu alma y Lou Reed llora lagrimas como melones por el robo de su guitarra preferida en Usera. Teatro de la resistencia, donde los creadores protagonistas de las obras viven alerta pero jamas a salvo de si mismos, y es la propia creacion, junto a la peripecia inesperada, en el vertigo de la palabra insolente e impetuosa, quien guia entre la espesura y aplaca las peores inercias. El peligro es la vida, no el magma o incendio cultural, y en ella el creador es tantas veces victima como verdugo. Los personajes al limite, en vagabundaje lirico, arden ciegos en los textos por cuanto desean y el presente no ofrece, por cuanto sueñan y la realidad no cumple. La espera es siempre esperanza, sortilegio de afinidades, hechizo entre los azares subitos, donde un lenguaje electrico nos acerca a la calma de la verdad profunda, cuanto implica vivir en ley propia sin traicion posible, ajeno a insultos, placebos o aplausos.

LLEVATE EL PARAGUAS POR SI LLUEVE es un libro del autor MERANO FERNANDEZ, DIEGO editado por DOÑA TECLAA. LLEVATE EL PARAGUAS POR SI LLUEVE tiene un código de ISBN 84-946185-7-1, de la colección DOÑA

La mezcla de humor corrosivo y literatura en estado puro de los relatos de este libro es explosiva. Todos ellos tienen puntos en común: apenas dos o tres páginas de extensión, personajes de nombres extraños y dignos de Cela, títulos siempre sacados de la última frase de cada historia y protagonistas chiflados, medio indigentes, habitantes de un mundo en el que se dicen sentencias que desanudan los tópicos y rompen los refranes a su antojo. El propio Medrano, con su nombre y apellidos, se convierte en uno de los personajes. Los relatos hablan de gente al borde de la locura y la desesperación, en el filo de una navaja oxidada, pero aseguran siempre la carcajada. Os dejo un fragmento: Pasaba horas en el cine del barrio, con la certeza de que el cine tenía algo que la literatura nunca podía alcanzar: los ruiditos. El ruido de los hielos en la copa, del claxon en la madrugada, de unos zapatos apropiándose de una calle o de la lluvia sobre el asfalto impasible. La literatura nunca tendría ruiditos, y por eso jamás podrían ser iguales, porque si cerrabas los ojos no podías seguir leyendo o escribiendo tu novela, pero si cerrabas los ojos en la butaca, quizás acertarías a comprender toda una narración fílmica sólo gracias a los ruiditos.

Viaje iniciático, debacle sentimental, incursión drástica y veloz en el mundo femenino, la ciudad como personaje literario, el arte o la cultura como asideros últimos, el jamás estara a salvo de uno mismo como única terapéutica. "A los raros nos pasan cosas raras", parece querer decir el auto...

Hambre, pobreza, una pensión miserable de la calle Hortaleza, misteriosas amenazas de muerte en el sucio espejo de un baño derruido, una mujer célebre del Café Gijón, Francisco Umbral, sus libros, su obra, su pensamiento... ¿Qué más necesita un joven para alcanzar al artista que lleva dentro? Samuel Lamata ha llegado a Madrid para dedicarse sólo a escribir, para triunfar en la literatura, pero en especial para espiar a Umbral y para hacer de esta ciudad un personaje literario. En la miserable pensión de la calle Hortaleza en la que vive, antes de acostarse se repite a menudo dos frases de Witold Grombrowicz. La primera: "Yo no era nada, por lo tanto podía permitírmelo todo". La segunda: "Desde que ejerzo la literatura siempre he tenido que destruir a alguien para salvarme a mí mismo". Así empieza su trepidante búsqueda, literaria, vital, en donde él como narrador con un amplio registro literario (Borges, Kafka, Gómez de la Serna, etc.) trata de encontrar al verdadero Francisco Umbral, descubrir quién se esconde tras el personaje de Maruja Lapoint (pseudónimo correspondiente a cierta bohemia célebre del Café Gijón) y, por último, intentar descifrar su propia identidad…

"Éramos una pareja de tres, ella yo y la locura", dice Dante Cornellius, protagonista de esta turbulenta historia de un amor que, a la manera de Lolita, de Nabokov, o de El diablo en el cuerpo, de Radiguet, entra en la senda de la "necesidad mutua" desde la falta absoluta de convencionalismo de dos seres opuestos, cuyo drama íntimo es el de la búsqueda de un cálido refugio frente al desamparo, para poder seguir viviendo sus cada vez más peligrosas patologías personales.Una historia de amor con sexo explícito.

"Las tres santas corrientes de la modernidad (metaliteratura, autoficción y non fiction) convergen en El raro crimen de Rambal. Se trata de una novela o reportaje, donde todas las verdades son ficción y las mentiras casi prospectivas, planes de futuro que corrieron la fortuna de hacerse reales, junto a esa resistencia en los márgenes sociales, propia del bohemio o inadaptado, tan característica de Diego Medrano. Rambal, personaje popular en los ambientes lumpen de Gijón, travestido e insolente, descarado y ángel custodio de mil y una desgracias ajenas, es la excusa para explicar otra literatura cercana a la creación como luz de vela, libre y salvaje, siempre susceptible de apagarse en nuestra sociedad cada vez más bárbara e idiotizada."

¿Hasta qué punto un escritor siente la necesidad de buscar su voz en el día a día? ¿Es su propio pulso el que se confiesa? ¿Qué papel juega el mundo que le ha tocado vivir? ¿Cómo afectan la rutina del ejercicio literario, las sensaciones del auge y el fracaso, la presencia de otroa linros, de otros escritores? Est6a obra de Diego Medrano responde a estos y otros interrogantes que siempre surgen con con la lectura de un diario. Divertido e irreversible, tierno y desolado, la voz de estas paginas alcanza la plenitud en su genero.