José Luis Martín Sánchez

Los versos que pueblan “Sombras en la oscuridad” cuentan de la vida, su lógica, sus virajes y tergiversaciones, aquello que nos es común, lo que está delante de nuestros ojos y que cada uno que allí

No todo el encanto, el dulzor y el duende se encuentran dentro de las palabras que el poeta usa en la rima que riegan sus versos, es obvio que el escritor cuenta, porque lo sabe, que dentro del alma, del sentimiento del lector se esconde todo lo afirmado con anterioridad. El poeta escribe para hacer brotar el delicado encanto que se guarda dentro, alli donde con mas ardor lo sentimos y tales versos hacen que surjan, como si milagro fuera, la gracia que el humano derrama a la menor complacencia.

Mi padre, que en gloria esté, decía de Olegario, mi hermano mayor, que tenía un punto oscuro alojado en el cerebro, una mancha raquítica e insignificante aunque indeleble, que le impedía la comunicacion fuera del reducido entorno familiar. Macula esta que siendo por lo demas veridica, pues nadie que le conociera puso jamas en duda, tampoco le interrumpio vivir, aunque si le cuarteo las posibilidades de enfrentarse a la vida. De todas formas, mi hermano fue siempre, hasta el mismo dia que se murio de paperas malignas, un muchacho distraido, callado y discreto que, de cuando en cuando acertaba con la palabra justa o el razonamiento exacto dentro de una conversacion a la que parecia no prestar la menor atencion. Era, decia mi padre, como si la flecha hubiera acertado con el centro de la diana, habiendose hecho el disparo real, sin arco.

Fue un sueño, por muchas veces repetido, pues terne volvía una y otra vez, como si de verdad tuviera la ineludible obligación de hacerle caso. Así me veía yo, poco más que un bebé en el columpio infinito del Universo, balancín del mundo, intentando llegar a las estrellas. De aquí la portada, después vinieron las fantasías y con ellas la ciencia ficción en cuentos encerrados en las páginas de este libro, "Un sueño en medio del desierto", como entonces lo llamé. Escarbando en la memoria, en los delirios continuados, pues se prodigaban aun cuando el sol no se había escondido, nacieron estas narraciones. O lo que es lo mismo, fantasías sin medida que el tiempo dirá si alguna de ellas se plasman en realidades o mueren y desaparecen con la palabra fin. De tales sueños, imaginaciones sin cuento, sin duda ha surgido el futuro que conocemos y es de esperar que, de todo cuanto se escriba de aquí en adelante, puedan dar resultados parecidos si no mejores. Esa es al menos la esperanza, la contemplación de lo que está por venir y que al fin se abra ya y ahora, en todo cuanto nos imaginamos y se escribimos. La vida siempre nos demuestra que nada es imposible, las metas están señaladas por nuestras propias debilidades.

La poesía, si bien se fragua en la cabeza, es en el corazón donde ella vibra y de tales movimientos se espera que al tiempo se expanda por todos los sentidos, siendo los ojos, junto con los labios que la declaman, quienes la dejan orgullosos escapar. Si embargo, no es la poesía, el verso, el que se alcanza al instante, son caprichosos en la mano del que, con la pluma en ristre, espera hacer de ella su cometido de autor. Es inconstante el verso, voluble y voladiza la poesía, pues por más que se les busca solo aparecen en el instante que ellos escogen, de aquí que el poeta llegue a pensar que, la realidad de los poemas fluyen al dictado de unas conveniencias nunca dictadas por él y sí por alguien, llamemos así a la inspiración, que viene en el momento que quiere y por el mismo camino se va. Tras haber rebasado el río que busca y serpentea por entre mil vericuetos y encuentra las páginas del libro, aquel que podríamos llamar mar, océano donde confluyen las ideas y todas las aguas de los infinitos mundos que vienen a juntarse en un mismo y bello deseo.

Un cuento debe de ser imaginación desbordada, por más que se apoye en la realidad cruda. De allí surge la magia y de aquí el inconveniente. Para superar esta última circunstancia, lo intentan todas y cada una de estas narraciones. Usted, lector, podra de

Aquí, dentro de cada uno de los cuentos hay, cuanto menos, una tragedia y por sus esquinas el lector podrá encontrar el final de una comedia, adornada sí, de ironía, todo ello por la confabulación que entrañan dos encuentros, mejor dos encontronazos, entre la realidad que se respira y el anhelo que deseamos.Es por ello que, sin rechazar cuanto de variado existe en la vida de los humanos, sea el humor, el que al fin impere pues se trata de entretener y si se me permite, enseñar las mimbres en las que el hombre debe basarse para encontrar el principio de su felicidad.Asi lo hemos pretendido en cada cuento, en todos los puntos de la narracion pues al cabo, nos permite sumergirnos en la imaginacion desbordante, en los sueños que, aunque parezcan imposibles, suelen revertir en verdad cuando nos sorprenden en el camino de nuestra existencia.Dice un personaje de Talisman, ciego el, refiriendose a su madre: ignoraba que la risa no puede mantenerse en la cara mas alla de unos pocos segundos, mientras la amargura toma carta de naturaleza para esculpir nuestro rostro. A ser posible, esta verdad bien podriamos mudarla para que sea la amargura la que empañe durante un segundo nuestra cara y sea la risa la que se enseñoree en nuestros labios. Mas nunca te rias tanto que puedas morir de risa, como dicen que le paso al adivino Calcas en el siglo XIII antes de Cristo o al poeta Pietro Aretino en el 1556.

En el título de este libro se ha intentado, junto a la ironía de “las caras”, no exentas de buen humor, dentro de la fantasía de cada una de ellas y un pelín de extravagancia, llegan los “cuentos” d

El cuento corto deja a la imaginación del lector algunos momentos que, por haber sido soslayados para el autor, satisfacen a aquel con la prodigalidad de un encuentro feliz por inesperado al permitir que, su imaginacion, sin limites y sin fronteras, las del leyente, ponga otros angulos ineditos, consecuencia de la precariedad de sus paginas, nunca de las ideas vertidas y las conclusiones halladas.Asi al menos fueron los resultados obtenidos tras una reunion de escritores sobre el tema y debo añadir que particularmente yo, algo lejano a tales creencias, tuve entonces tiempo de escuchar los desenlaces, tambien de los oyentes, que igualmente de interesados asistian al evento, para cambiar, de hoz y coz, con el pensamiento que hasta alli me llevo.Con tales consecuencias y el cambio de pensar, fueron llevados a estas paginas los cuentos que hoy lector tienes en tus manos, narraciones cortas asi escritas para llegar a cuantos llegaron, mejor, que llegamos, pues ya sin salir de la velada, cambie de parecer para unirme a la mayoria y a sus razones, que asi de raudo me convencieron, pues las encontre logicas y naturales.Espero, pensando siempre en lo adecuado para el lector que entretenga sus ocios con estas paginas y que en ellas transite, no haberme confundido y su lectura les abra camino, vereda interminable, donde su imaginacion, al socaire del escribiente, saque otras mil conclusiones mas, ya que las quimeras y las clarividencias, bien sabemos que no tienen limite.

Mi padre, que en gloria esté, decía de Olegario, mi hermano mayor, que tenía un punto oscuro alojado en el cerebro, una mancha raquítica e insignificante aunque indeleble, que le impedía la comunicacion fuera del reducido entorno familiar. Macula esta que siendo por lo demas veridica, pues nadie que le conociera puso jamas en duda, tampoco le interrumpio vivir, aunque si le cuarteo las posibilidades de enfrentarse a la vida. De todas formas, mi hermano fue siempre, hasta el mismo dia que se murio de paperas malignas, un muchacho distraido, callado y discreto que, de cuando en cuando acertaba con la palabra justa o el razonamiento exacto dentro de una conversacion a la que parecia no prestar la menor atencion. Era, decia mi padre, como si la flecha hubiera acertado con el centro de la diana, habiendose hecho el disparo real, sin arco.

Un verso suelto bien pudiera ser el compendio de un pensamiento, bien pudiera ser la razón que íbamos buscando, la solución del problema que en el alma llevamos, puede ser tantas cosas como la idea que durante muchos tiempos andabamos demandando y que al fin encontramos escondida en las mismas entretelas de los versos que componen el libro que estamos leyendo sobre poesia.El verso, a el, hay que encontrarle y saber de su importancia, la que para nosotros tiene, aparte de la que el autor deposito en el. Esta dualidad es viable. Esta dicotomia es posible, la version que da el lector e interpreta de la que el autor llevo de su imaginacion a las paginas de la realidad, que en definitiva son las paginas de su libro. Una cosa algo diferente es lo que se lee, un pensamiento y otra bien distinta la reflexion que hace el alma y el corazon que uno y otro, autor y lector, ponen en sus trabajos de creacion y en sus lecturas de interpretacion.

Son ecos del corazón los que aquí plasma el poeta, deja libre al espíritu y se limita a copiar lo que a éste más le gusta. Así puede leer, tanto como nos sorprende cuando aquello que se espera, con la alusion poetica que dentro nos embarga porque no deja de inventar ilusiones, sueños portentosos y otros, aun mas irrealizables.La poesia, todos cuantos la aman la buscan, esta, porque la llevamos dentro de cada uno de nosotros, es la sangre que corre libre por nuestras venas, son los pensamientos cuando los hallamos, en ocasiones tristes, en las mas risueños.En cada ser humano existe un poeta, no siempre se le encuentra porque en ocasiones, las mas, se evapora al no saber el lector buscarle, pues verdad es que aparece versatil y cambiante, de mil maneras distintas. Una vez encontrado, todo es continuidad. Las palabras surgen y los renglones se completan y en ellos, si, debe encontrarse, junto a la belleza imprescindible, algo que nos complazca, tanto al espiritu libre, como a la imaginacion en libertad.

Un día, tampoco hace tanto, conduciendo el coche por la autopista, en nada me sorprendió un ligero atasco. Algunos coches que por delante de mí iban, de súbito, los unos se mudaron al carril derecho y los otros lo hicieron al izquierdo y de frente, dos perros. El uno tendido en el suelo, el otro de pie, con la cabeza desafiante, defendiendo pronto lo comprendi para raudo frenar- al compañero herido de ser atropellado. Desafiaba con su cabeza para desviar la circulacion al tiempo que con sus ojos pedia perdon a cuantos nos interrumpia el paso. Asi al menos lo traduje yoMe impresiono su actitud, no habia miedo, para nada podia pensar en una muerte subita atropellado por la llantas de un vehiculo que no les advirtiera o pasara sin respeto alguno por encima de su piel. Y si no era asi, mas para admirar su comportamiento.¿Cabe mas heroismo, se puede pedir mas amor, fidelidad, desprecio de su propia vida para amparar a la del compañero? Me impresiono aquel perro de color cobre amarillento desafiando al mundo y como yo tantos cuantos pararon a contemplar el ejemplo hasta parar la circulacion. Muchos conductores, los mas proximos se bajaron de sus coches para auxiliar al pobre can herido. Fue llevado a la clinica veterinaria mas cercana, querian salvar aquella vida en trance de perderla.No, no hubo tal. Murio en el camino, no sin antes haber sentido las caricias de su amigo en la piel del cuello, en la oreja izquierda, la pata con la que le golpeaba el pecho mudo, el ladrido con el que le intento despertar. Todo fue inutil.Aqui, en Cuentos Irracionales novele su muerte, en todo momento asombrandome de la fidelidad de su amigo, compuse el cuento que la imaginacion me dicto, para ello en nada me sali de la demostracion fehaciente demostrada.Y de esta forma fui dictando a la pluma imaginaria las imagenes que vi, aquellas mas impactantes por haberlas visto tan cerca, otras fueron rehechas de lo que me contaron, q...

Como no es posible correr tras el presente, Anima mea lo contempla desde el tejado de su casa. Allí, entre las tejas rojas se pasa las horas muertas, alumbrando el desierto más inmenso que pueda darse en el pensamiento de un hombre. Si su mujer le viera, que esta en la cama enferma, a buen seguro que en susurros o a voces, segun el talante con que se encuentre, le motejaria de patan iletrado, de bolonio y majagranzas, que son palabras estas que descalifican a los seres humanos y a su inteligencia. Anima mea, desde el tejado, contempla espectador el Universo como si de el no formara parte; el circo de montañas alrededor de su pueblo y el rio desbocado en invierno y medio seco en verano; a las cigueñas, en la torre de espadaña, que estan tan cerca de su tejado que casi puede tocar con los dedos de su mano, y a las gentes de Coscojal de los Desamparados que pululan por sus calles como si la prisa y las ansias de hacer algo, les atosigaran. Dice este barbero grande que todo lo ve con los ojos cerrados, que cuando los abre, la vision se le pierde y se le difumina y ya nada es como lo sueña. A saber si estas confesiones son verdad o mentira.

Este es mi tercer libro de poesías, “Sombras en la Oscuridad” y “Solfeos, soflamas y sarpullidos” fueron los dos anteriores. Créanme si les digo que nunca creí que así fuera, tres libros muy seguido

La poesía, si bien se fragua en la cabeza, es en el corazón donde ella vibra y de tales movimientos se espera que al tiempo se expanda por todos los sentidos, siendo los ojos, junto con los labios que la declaman, quienes la dejan orgullosos escapar.Si embargo, no es la poesia, el verso, el que se alcanza al instante, son caprichosos en la mano del que, con la pluma en ristre, espera hacer de ella su cometido de autor. Es inconstante el verso, voluble y voladiza la poesia, pues por mas que se les busca solo aparecen en el instante que ellos escogen, de aqui que el poeta llegue a pensar que, la realidad de los poemas fluyen al dictado de unas conveniencias nunca dictadas por el y si por alguien, llamemos asi a la inspiracion, que viene en el momento que quiere y por el mismo camino se va. Tras haber rebasado el rio que busca y serpentea por entre mil vericuetos y encuentra las paginas del libro, aquel que podriamos llamar mar, oceano donde confluyen las ideas y todas las aguas de los infinitos mundos que vienen a juntarse en un mismo y bello deseo.

Aldearico y Baldomero son dos jóvenes amigos iguales en edad y diferentes en altura. El primero, oscuro por contrahecho, bajito al fin, de ahí Su Menudencia; el segundo es alto y claro, como Adonis, al que se le conocera como el Audaz. A la pareja les hace compañia Beatriz, bella joven de la cual los dos estan igual de enamorados.Cuando Baldomero lejos de su tierra se busca la vida, Beatriz sale en su busca, para tan solo obtener el envilecimiento que acompaña a la mas grande de las decepciones. Regresa deshonrada y humillada, tanto es asi que mira al patizambo Aldearico, renegrido como rabo de demonio, como la unica ocasion que ya le queda en la vida. Nunca tal cosa habia previsto, ni siquiera en sus sueños mas locos.Asi, de tales siguientes sucedidos como se narran en "Bajo el volcan del alma" escribira Aldearico, en sus aspiraciones de escritor, que el ser humano, sus enigmaticos impulsos estan guardados en el desvan del cerebro, en los recovecos del corazon, en las mismas entretelas del alma, de aqui sus comportamientos dificilmente pueden ser comprendidos, si en ellos no existe la bondad necesaria y el amor verdadero.

Un verso suelto bien pudiera ser el compendio de un pensamiento, bien pudiera ser la razón que íbamos buscando, la solución del problema que en el alma llevamos, puede ser tantas cosas como la idea que durante muchos tiempos andabamos demandando y que al fin encontramos escondida en las mismas entretelas de los versos que componen el libro que estamos leyendo sobre poesia.El verso, a el, hay que encontrarle y saber de su importancia, la que para nosotros tiene, aparte de la que el autor deposito en el. Esta dualidad es viable. Esta dicotomia es posible, la version que da el lector e interpreta de la que el autor llevo de su imaginacion a las paginas de la realidad, que en definitiva son las paginas de su libro. Una cosa algo diferente es lo que se lee, un pensamiento y otra bien distinta la reflexion que hace el alma y el corazon que uno y otro, autor y lector, ponen en sus trabajos de creacion y en sus lecturas de interpretacion.

CUENTOS IRRACIONALES. JOSÉ LUIS MARTÍN.

Aquí, dentro de cada uno de los cuentos hay, cuanto menos, una tragedia y por sus esquinas el lector podrá encontrar el final de una comedia, adornada sí, de ironía, todo ello por la confabulación que entrañan dos encuentros, mejor dos encontronazos, entre la realidad que se respira y el anhelo que deseamos.Es por ello que, sin rechazar cuanto de variado existe en la vida de los humanos, sea el humor, el que al fin impere pues se trata de entretener y si se me permite, enseñar las mimbres en las que el hombre debe basarse para encontrar el principio de su felicidad.Asi lo hemos pretendido en cada cuento, en todos los puntos de la narracion pues al cabo, nos permite sumergirnos en la imaginacion desbordante, en los sueños que, aunque parezcan imposibles, suelen revertir en verdad cuando nos sorprenden en el camino de nuestra existencia.Dice un personaje de Talisman, ciego el, refiriendose a su madre: ignoraba que la risa no puede mantenerse en la cara mas alla de unos pocos segundos, mientras la amargura toma carta de naturaleza para esculpir nuestro rostro. A ser posible, esta verdad bien podriamos mudarla para que sea la amargura la que empañe durante un segundo nuestra cara y sea la risa la que se enseñoree en nuestros labios.Mas nunca te rias tanto que puedas morir de risa, como dicen que le paso al a...