Linda Le

Enterré au cimetière de Bobigny, Van monologue depuis son cercueil. Il a laissé derrière lui les trois femmes de sa vie. Lou, son épouse un peu banale, trop jalouse, qui l'a renversé en voiture. Laure, sa rebelle de fille qui sèche les cours et fume des joints. Ulma, sa fascinante demi-soeur avec qui il a entretenu une relation incestueuse. Tour à tour, les membres de ce quatuor bien cabossé font leur examen de conscience : des récits portés par l'amour, qu'il soit familial, conjugal ou passionnel.

Dans ce texte sombre et élégant où l'on retrouve toute la finesse d'analyse et la mystérieuse force d'introspection de l'auteure des Trois parques, Linda Lê renoue avec ses obsessions : la figure de l'Auteur, la Mort, la Création (ou son absence), la triangulation du désir... Le narrateur qui s'exprime ici est un écrivain velléitaire qui a un jour le malheur de pouvoir rencontrer dans une librairie un écrivain dont il admire les livres. Elle s'appelle Sola. A la fragilité psychologique de sa personne fait écho la puissance de ses écrits. Sa solitude et son étrangeté sont le royaume qu'il désire, lui, l'écrivain sans oeuvre. Mais elle, que désire-t-elle ? La relation qu'ils vont entretenir portera la marque de cet angoissant dialogue entre le désir de l'autre et l'espace littéraire de chacun. Jusqu'à ce que, lors d'un repas, Sola ne fasse la connaissance du frère du narrateur. Thomas est avocat. Il parle bien quand son frère écrit mal, ou peu. Ceux-là sont faits pour être frères ennemis et se disputer l'Aimée. Puis Sola se suicide... in memoriam.

Estoy sentada en el banco de un largo pasillo alumbrado por luces de neón. No sé dónde me encuentro. En una casa de salud, como me han dicho, o en un teatro con actores que interpretan sus papeles y me mezclan en ellos, dejándome que vaya eligiendo las réplicas. Junto a mi una mujer con un sombrero, un sombrero de hombre con las alas vueltas hacia abajo por las que asoman hermosos rizos negros, se pasa la mano por el vientre..

La jove autora vietnamita ha construït un confessió desesperada, però sobretot un discurs alliberador que li obrirà les portes d´un futur d´esperança. I tot amb mots que arriben tan al fons que el le

«Hace quince años que nos perdimos de vista. Había olvidado su existencia, lisa y llanamente. Las sobrinas siempre terminan acordándose de uno. De niñas te enseñan los muslos desnudos y un diente torcido, dejan a su paso un olor a vicio mal eclosionado. Cuando están en edad de seducir, te olvidan, pero, a la primera crisis, vienen a pedirte que legitimes su existencia. Recurren al tío como una diva recurre al admirador más antiguo.»¿Hablar de uno sin intención calumniosa? Es como escupir en un pozo vacío. Puede que en estas páginas se abuse del sentimiento, pero los besos son de arsénico. En ellas no se respeta más que el protocolo del asco, pues ir a la búsqueda de los orígenes es comenzar una empresa de demolición.

«Mandrágora: planta herbácea de la familia de las Solanáceas. Se ha usado en medicina como narcótico, y acerca de sus propiedades corrían en la Antigüedad muchas fábulas.»Ésta es la ponzoñosa histori

Una joven escritora de origen vietnamita exiliada en Francia se enfrenta, en un relato desgarrador escrito en primera persona, a un paisaje vital conformado por un amante mediocre al que llama Morgue, un tio demente que le evoca el pais perdido de su infancia y, sobre todo, las cartas que le escribe su padre, con el que nunca volvera a encontrarse. El remordimiento, la culpa, la soledad, la imposibilidad de amar, una voluntad de suicidio nunca integramente consumada: tal es el fondo de esta intensa narracion que habla del desarraigo personal y cultural de un ser humano en busca del consuelo de una muerte a la que no se deja de llegar.

«Calibán, el monstruo, el Minotauro, el niño que sueña, es la parte oscura con la que el escritor hace un pacto de coexistencia. Es la madeja de hilo que lo une a lo no expresado, a la vida anterior

Una història d´amor i de desamor tortuosa i poètica alhora, amb l´estil narratiu que caracteritza l´escriptora vietnamita.

Un jeune homme s'adresse à une femme aimée. Lui a manqué son suicide et vit depuis dans l'obscurité que lui renvoie ses yeux aveugles. Elle, c'est Vega, sa lectrice devenue son amante. La souffrance fut longtemps le lot de ces deux écorchés vifs dont les déchirements d'un désastre familial pour l'un, la violence d'un père pour l'autre, massacrèrent l'enfance. Mais aujourd'hui, l'aube se lève enfin sur leurs vies. On retrouve ici les thèmes qui ont fait la matière des romans de Linda Lê, la folie, la culpabilité, l'enfermement dans la solitude, la mort. Mais se dégage aussi de ces Aubes une incroyable sensualité et la grâce incantatoire d'une écriture qui vient littéralement illuminer le destin des personnages.