Valérie Mréjen

«Cela vous fait penser à quoi? Aux fantômes. Mais encore? À des cerises sur un gâteau. Oui. Un gâteau d'anniversaire, qui porterait le nom d'une forêt épaisse et peuplée de fantômes. Et

Mi abuelo no es sólo una novela (y añadiríamos: una pequeña obra maestra), sino también el retrato de toda una generación, la de los nacidos a finales de la década de 1960 en un mundo en continua transformación, hecho de escay y de formica, de televisión y canción ligera. Es más, este libro de la joven escritora francesa Valérie Mréjen logra, mientras retrata a esa generación, dibujar al mismo tiempo, con pocos trazos, con las palabras justas, un verdadero retrato familiar, y no sólo de una familia real, la suya propia, sino de otras muchas familias posibles. Amores y desamores, divorcios, sospechas de incesto... Una educación sentimental que va más allá de lo puramente iniciático, de la llamada novela de formación; la historia de una chica llamada Valérie en medio de abuelos reales y abuelas falsas, de tíos y tías de apodos imposibles, de frases también «familiares» que nos hacen soltar la carcajada. Sí, una novela llena de carcajadas pero con un regusto amargo.

El Agrio es Bruno, y la narradora, quizá para su desgracia, se ha enamorado de él. Mucho más: se ha vuelto loca por él. Alguien dijo, como un elogio, que ésta era una novela para chicas, pero se equivocaba: en estas páginas en primera persona hay muchas más personas: lectores o lectoras reconocerán e incluso se reconocerán. Eso sí, nadie antes nos había contado este tipo de amor, de relación, como aquí: Valérie Mréjen, como ya demostró en Mi abuelo, sabe narrar de un modo que va mucho más allá del laconismo o la ironía postmodernos: hay un fondo sentimental, si se nos permite decirlo así, que recuerda a Jean Rhys, a Dorothy Parker, a Natalia Ginzburg... Es decir, prosas aparentemente sencillas con varias cargas de profundidad dentro, con más de un nivel de lectura. Esta obra, tan divertida como cáustica, obtuvo en 2002 el Prix du Deuxième Roman, creado por la Fundación CIC para el libro y la Asociación para el desarrollo de las librerías literarias. «Escrito en bloques de texto, como si fueran planos de un vídeo, a medio camino entre la novela, la poesía, el cine y el arte contemporáneo, El Agrio nace de una verdadera libertad formal sin perder en sensibilidad: un objeto sin género. Y en su género, todo un éxito.» Nelly Kaprièlian, Les Inrockuptibles

Mi abuelo es mucho más que una novela: es el retrato de toda una generación, la de los nacidos a finales de la decada de los sesenta en un mundo en continua transformación, hecho de escay y de formica, de television y cancion ligera. Mientras describe a esa generacion, la autora logra asimismo dibujar con pocos trazos, con las palabras justas, un verdadero retrato familiar, y no solo de una familia real, la suya propia, sino de otras muchas familias posibles. Matrimonios simples y complejos, desamores, divorcios, sospechas de incesto… Una educacion sentimental que va mas alla de lo puramente iniciatico: la historia de una chica llamada Valerie en medio de abuelos disolutos y abuelas postizas, de tios y tias de apodos imposibles, de frases y particularidades tambien familiares que nos hacen soltar una carcajada (aunque no exenta de cierto regusto amargo).

El Agrio es Bruno, y la narradora, quizá para su desgracia, se ha enamorado de él. Mucho más: se ha vuelto loca por él. El Agrio siempre llega tarde a las citas y no suele informar de sus planes, es dado a los accidentes y deshace los envoltorios con sumo cuidado. Es uno de esos espiritus dotados para apreciar la belleza de lo cotidiano. Tiene una delicada relacion con los objetos, pero es mas descuidado con los seres no inanimados y no valora las atenciones de nuestra encantadora protagonista.Mrejen analiza esta historia de amour fou como un medico forense la escena de un crimen, pero sera el lector quien tenga que extraer las conclusiones: muchos se reconoceran en las peculiaridades de esta relacion imposible llena de contestadores automaticos averiados y regalos por correspondencia.

Un libro originalísimo que arranca en el taxi que los devuelve a casa desde el hospital: en él viajan la madre, el padre y esa tercera persona recién incrustada en sus vidas con la fuerza de un fenómeno sobrenatural indescifrable.Intercalando escenas en las que mira a traves de los ojos de su hija, intenta comprender el trastorno que supone el nacimiento de un bebe en la vida de una pareja y en su percepcion del mundo. Cuanto ve se impregna ahora de un hondo sentimiento: todo sigue igual, pero todo es diferente.Una prosa bellisima a la vez que precisa y distante, repleta de momentos comicos y de lucidas reflexiones, para hablarnos de la experiencia intima de ser madre al tiempo que teje toda una poetica de la mirada en la que la contencion y la ternura se entreveran de un modo magistral.

Eau Sauvage se presenta bajo la forma de un «diálogo» con cierto toque humorístico para convertirse, poco a poco, en un monólogo casi dramático. Un padre invasor, preocupado hasta la angustia por la felicidad de su hija, alterna los excesos de atención con los reproches, de una manera tan torpe como, finalmente, conmovedora. Mréjen demuestra de nuevo su apabullante virtuosismo para captar los clichés del lenguaje familiar, sus ritmos y sus matices de tono; y una soberbia capacidad para sacar punta a los detalles de la vida diaria. Baña la novela, además, un desapego tan sólo aparente, bajo el cual se adivina la emoción, que es apenas, sin embargo, un rastro sutil: como ese perfume que da título al libro que nos hace pensar también en nuestro propio padre y en la colonia que usaba. Escrito en estado de gracia, trata con aparente ligereza, con ese humor tan suyo, el gran tema que se adivina bajo todas las novelas de Mréjen: la dificultad del diálogo.

"La presencia de la muerte es habitual en toda la narrativa de Mréjen, pues ella misma perdió a su madre siendo adolescente. Años más tarde, la autora se pregunta cómo sería un imposible ree