ENRIQUE MARTIN PARDO

«Cuando sube el telón, el matrimonio de ancianos formado por el DOCTOR OCHOA y su mujer, ELISA, está sentado en la terraza del jardín posterior de una residencia geriátrica. A pesar de su avanzada edad, se les nota el porte noble de quienes han tenido una vida plena y muy confortable. La mujer, con una toquilla sobre los hombros y gafas de cerca, teje con las agujas de hacer punto una bufanda para su marido. El DOCTOR OCHOA, que viste chaqueta de sport gris sin corbata y pantalones azul marino, deja de leer, se quita las gafas y las deposita, junto con el libro, en el velador que está situado delante de ellos; se pasa los dedos por los ojos y se queda un momento con la mirada perdida en la lejanía.»

La mañana del 27 de diciembre de 2004 el mago Miguel Aparicio esperaba el autobús en la parada que está al comienzo del Camino de Ronda para dirigirse al centro de la ciudad. Era un día muy frío, caían algunos copos de nieve y los transeuntes pasaban deprisa, ausentes, con bolsas en las manos y muy abrigados, debido al mal tiempo que hacia. Al mirar hacia atras, vio que no era el la unica persona que esperaba el autobus y que un niño de unos diez años aproximadamente y de aspecto muy humilde permanecia acurrucado en el banco de la parada, hecho un ovillo como un gato; al fijarse mas detenidamente en el y ver que lloraba en silencio, le pregunto si se encontaba mal o si le habia sucedido algun contratiempo. El niño levanto la cabeza y en un tono cortante le respondio sin mirarle: Nada..., no me pasa nada...; pero al momento, se dio cuenta de que habia contestado de mala manera a aquel señor tan amable, y limpiandose las lagrimas con el dorso de la mano, le dijo, bajando la vista hacia el suelo, que iba al Hospital Clinico a ver a su hermano pequeño, internado alli desde hacia ya mas de un mes; [...]

"Cuando llevaba viviendo con ellos aproximadamente un mes, me sucedieron una serie de hechos tan inexplicables, y al mismo tiempo tan extraordinarios, que hoy, al recordarlos otra vez de nuevo, después de tantos años, he vuelto a sentir toda la magia y el encanto de una noche inolvidable. A pesar del tiempo que ha transcurrido, me niego a aceptar que "aquello" fuera nada más que un sueño, o una pesadilla, o un desvarío febril, como quisieron hacerme creer las personas mayores a las que cometí el error de contárselo."

A veces me vienen a la memoria una serie de imágenes de mi infancia que se habían quedado durante muchos años dormidas o tal vez rezagadas en esas regiones lejanas del olvido. Entonces yo me detengo ensimismado y me recreo en aspectos que antes, cuando los viví, no reparé en ellos o me pasaron desapercibidos: un olor, una frase, un gesto, una caricia adquieren de pronto todo su valor y también toda su definitiva comprensión.

La infancia es, sin lugar a dudas, la época más rica, más apasionante y más creativa de nuestra existencia. Es, además, la alacena que continuamente nos abastece, mantiene vivas la imaginación y la nostalgia y limpia de telarañas los rincones ocultos de la memoria. De ella nos alimentamos durante toda nuestra vida y a ella recurrimos cuando nos cansamos de la mediocridad de una vida de adultos a la que hemos llegado demasiado pronto y en la que nos han enseñado que consumir es uno de los signos externos más evidentes de riqueza. Palabra ésta mágica en una sociedad que admira más el brillo efímero de las tarjetas de crédito que el valor eterno de un poema.

Esta enorme ventana sin cortinas, del teatro de Enrique Martín Pardo, no es sino la mezcla de la dramaturgia de Harold Pinter y la pintura de Edward Hopper: personajes solitarios, maletas a punto de partir, olvidos crueles, parejas incomunicadas, desesperanza, desamor. Todo esta lejos del cielo en una realidad manufacturada, congelada en el tiempo. La clase media tiene que pagar una deuda que no es suya, una deuda de referencia hopperiana: "Tienen que pagar los que se ven en hoteles baratos". El dios dinero dejo de empapar el suelo sin sol y este ser humano posindustrial del siglo XXI -desconsolado- no encuentra cielo protector en la ciudad desnuda.

Enrique Martín publicó en 1967 una Antología de la joven poesía española en la que recogía una extensa y variada nómina de poetas, representantes de todas las tendencias, editó una segunda recopilación muy distinta de la anterior Nueva poesía española , en la que con criterios de unidad, homogeneidad y coherencia reunió a seis jóvenes poetas: carvajal, Gimferrer, Colinas, Jover, Carnero y Siles. Veinte años espués, las trayectorias posteriores de los seis poetas han reafirmado lo justo de su selección.