Miguel Sánchez-Ostiz, página 2 de 4

Ésta es la crónica de un viaje narrado por un ventrílocuo descerebrado que ha intentado poner en escena poco menos que la voz de su conciencia, la conciencia misma, a lo bestia, ser el Paco Ibáñez de la ventriloquía, dice él, y sólo consigue que le pateen animadamente la cabeza, en grupo, en liga, en procesión. De modo que lo que en apariencia se plantea como un viaje a los infiernos termina siendo un guiñol burlesco instalado en el Real de la Feria de la imaginación y el delirio, una fantástica parada circense protagonizada por personajes extraordinarios de Pinocho a Corto Maltese, aunque en ocasiones adquiera visos de antigua danza de la muerte. Es un viaje al corazón de una ciudad imaginaria, invisible para la mayoría, que el autor bautizó en su día Umbría, y de paso a los lugares más recónditos de la memoria de su protagonista, el ventrílocuo que quiso ser artista de variedades y aprende a palos que en ocasiones es mejor inventar que recordar, olvidar para vivir, y que tiene la suerte de contar para ese trago con la inestimable compañía de sus memorables muñecos: la Wendy, el Doctor Mabuse y Robin Hood. Lugares recónditos de la memoria donde duermen agazapados como animales extraños los lances inconfesables, las vergüenzas, los dolores secretos, las trampas de la pura supervivencia, la humillación, la mentira, ingredientes todos de esta novela, que el lector avisado reconocerá como cosa común, más que propia, claro. Un viaje, de la muerte a la vida esta vez, en trenes que de verdad parten, que decía Antoine Blondin, que hace de La flecha del miedo la novela más arriesgada y ambiciosa de Sánchez-Ostiz y que cierra de manera sorprendente el ciclo comenzado con Las pirañas, escrita, como es habitual, con un lenguaje brillante, impecable, riquísimo.

Si la aparición de Las Pirañas supuso una verdadera conmoción en el discurso literario de Ostiz, un corte brutal no sólo en la temática, sino en el tono (descarnado, más desilusionado y escéptico que nunca) y hasta en la sintaxis (esas paginas enteras sin un solo punto, ese resuello entrecortado, ese eco de sala de maquinas), el tono vital comenzo a enderezarse (hacia el humor, aunque fuere negro) en su impagable Un Infierno En El Jardin (que tenia, aunque inopinado y hasta inverosimil, un "happy end") y alcanza de nuevo alturas preteritas en este "No existe tal lugar" donde el autor vuelve a buscar el ambiente del que fue su primera obra, "Los Papeles Del Ilusionista" y donde hasta el tono narrativo nos recuerda mucho al de sus primeros tiempos, con algunas irrupciones coloquiales que bien podrian proceder de Las Pirañas o al menos de Un Infierno En El Jardin. La vieja casona familiar, que en Los Papeles Del Ilusionista se llamaba Reniega es ahora Chimunea. No olvidemos que el propio titulo de este libro -No Existe Tal Lugar- es cita literal de Los Papeles Del ilusionista.

El protagonista de la novela llega a una ciudad del sur de Francia encarada al océano para recoger en un fantasmagórico hotel las escasas pertenencias de su hermano, fallecido al parecer en un absurdo accidente. A partir de ahi tratara de reconstruir la p

Publicada en 1982 en una pequeña editorial (Trieste), esta es la primera novela de Ostiz y tiene como fecha de finalización la de otoño de 1980. Con anterioridad a esta había publicado varios libros de poemas, experiencia que cuenta el personaje Rafael Eguren en "Un Infierno En El Jardín". De la primera etapa de Ostiz, la de autor de minorías, "raro", una especie de Modiano a la española, hay dos libros emblemáticos, buscados con delectación, como son, en cuanto a narración, éste, y en cuanto a "prosas misceláneas" (tomamos la calificación de la solapa de este libro), "La Negra Provincia De Flaubert". Son las dos obras que comenzaron a dar a conocer a este pamplonés y, en muchos aspectos, definitorias de lo que su obra iba a ser en el futuro. "Los Papeles Del Ilusionista" tiene este carácter auroral y fundacional. Todo está aquí. El universo narrativo, las pulsiones que mueven a sus personajes, muchos de ellos ya enteros y verdaderos, etc. Baste saber que la novela "No Existe Tal Lugar" toma su nombre de una frase de esta novela y que está ambientada en el mismo edificio, casona o casa fuerte donde se ha ido sedimentado la vida de toda una dinastía de antecesores. Que entonces la llame "Reniega" y ahora "Chimunea" es lo de menos. Este edificio, multiforme (es imposible hacerse una idea de su planta a base de las descripciones de esta obra) está lleno de estancias donde pueden situarse y ambientarse las vidas de quienes en ellas vivieron. Por lo demás la abundancia de objetos es hiperbólica. No olvidemos que una de las vocaciones intermitentes de Ostiz y por tanto de sus personajes es la de anticuario o brocante. La otra es la abogacía. Lo mismo que ese minúsculo paisaje pintado en la tapa de una caja de bombones por Gauguin ("El Talismán") dio la señal de salida a todo un movimiento pictórico, el simbolismo, o lo mismo que Marcel Duchamp se pasó media vida haciendo variaciones sobre su única obra de importancia (&

Este es un artefacto narrativo por completo en clave de desbarre y tarantela de máscaras y guiñoles. Su música de fondo es el atronador silencio del miedo y su perjumen, el tufo de la muerte y la cainina que le sigue y precede. * * * Braoum! Vraoum!" ... ¡Es la liquidacion total por derribo! ¿Les suena? ¿No? Pues deberia porque en tiempo de desbarrancadero y derribo estamos y a poco que pongan la oreja, ese de las explosiones, de los disparos de las armas ligeras, de los estampidos de los cañones, es el ruido de fondo de nuestra epoca, su estruendosa musica ambiental, dirigida por una banda de locos.

Con Otoñal y barojiana Miguel Sánchez-Ostiz pretende dar cierre a los muchos años de estudio e investigación sobre la obra y vida de Pío Baroja. Una obra recopilatoria de ensayos y conferencias inéditas que sirve como complemento a sus otras obras dedicadas al autor donostiarra: Derrotero de Pio Baroja (2000), Pio Baroja a escena (2006; 2019), Tiempos de tormenta (2007) y del prologo a Opiniones y paradojas.

Pío Baroja se puso en escena con un empeño y una constancia tales que invitan a seguir con entusiasmo sus pasos en esas sendas entrecruzadas de su obra, que es en realidad una fuente inagotable de episodios vividos por él mismo, es decir, su autobiografía. El suyo es un colosal fresco en el que abundan los alter ego y contrafiguras. De Silvestre Paradox al crepuscular Xavier Arias Bertrand, pasando por su atormentado Andrés Hurtado, todos encarnan los pasos dados por el propio Baroja, ya sea en la Pamplona finisecular, la que al anochecer jugaba a ciudad medieval, en el Madrid de los cafés de 1900, de la facultad de Medicina, el de la bohemia y el hampa de los desmontes y la cuevas, o en París, Londres o Roma, destinos de sus viajes al extranjero. Los de esos personajes, alter ego apenas enmascarados, son caminos que se cruzan y entrecruzan hasta el final de sus días, los de la expatriación azacaneada durante la Guerra Civil y los del regreso a la patria, cuando, con dificultad, un Baroja que se apaga monta la escena de Las veladas del chalet gris. Fueron ellos los encargados de escribir la autobiografía que Baroja no escribió y quienes más se acercaron a la persona que el personaje ocultaba. En consecuencia, Pío Baroja, a escena.

"Geografía de la ventura", antología cuya edición ha sido realizada por Alfredo Rodríguez, compila la producción poética de Miguel Sánchez-Ostiz desde sus inicios a la actualidad, y es una invitación a sumergirse en la lectura de la obra poetica del reconocido escritor navarro.

La vida estrepitosa de Jorgito Camacho, ch'ukuta de lujo «…ir abajo, al fondo del pozo insondable de la memoria torcida, este, que debería ser pozo negro, pozo venenoso, al que es mejor no asomarse,

Un viaje a la misma Bolivia que fascinó a Ciro Bayo y que ya retrató cien años antes.Ciro Bayo y Segurola (1859-1939), viajero inquieto por Bolivia–entre 1893 y 1898–, el país más desconocido de Hisp

Llega el día en que te fallan las fuerzas y también las verdaderas ganas y la mirada se apaga, los recuerdos encanecen, se debilitan y borran y no hay palabra que los resucite. Te has derrotado y lo sabes, y sin embargo insistes, osado y sin futuro alguno, en poner una palabra detras de otra, persiguiendo fantasmas y oscuridades y unos versos que se sostengan y te sostengan, pero que huyen sin remedio.

En el mes de junio de 1936, Pío Baroja se fue de Madrid para pasar el verano en Bera sin saber que, unas semanas más tarde, iba a estallar la Guerra Civil, que le iba a apartar de su casa y llevarle al exilio, después de haber tenido en Bertizarana un encontronazo con los requetés de la columna de Ortiz de Zárate, que pudo haberle costado la vida. Exiliado en Francia durante cuatro años, Pío Baroja se esforzó por mantenerse al margen de los acontecimientos, defendiendo de manera no siempre fácil de entender su independencia personal y su individualismo, no queriendo comprometerse ni con unos ni con otros, combatiendo eso sí, y de manera expresa, cualquier forma de totalitarismo, de barbarie y de crueldad, ya fuera de un bando o del otro. El exilio en París, con un intermedio de unos pocos meses que le sirvió para ver cuál era el clima político y social del bando franquista, fue para Baroja una época llena de sombras y de luces, de zozobra personal y de dificultades materiales: un naufragio al que sobrevivió como pudo, en solitario y en una balsa de papel impreso.

Esta es una crónica de un viaje por una Bolivia convulsiva, donde conviven 36 etnias diferentes, en apariencia abocada al enfrentamiento si no tuviera como ritual los tynkus pacificadores. De la capital La Paz, al altiplano aymará, Sucre, la ciudad blanca, por cuyas calles van a la deriva los ja'lkas, el grupo étnico más pobre de Bolivia; y el Potosí del Cerro Rico, las minas de estaño de Llallagua, con el recuerdo de las matanzas de mineros en el tiempo de la guerrilla de Che Guevara, y la Cochabamba de los enfrentamientos raciales.

Algo menos que pájaros echados a volar al hilo de la ruta, las conferencias recogidas en El vuelo del escribano conforman una eficaz autobiografía literaria, una exploración del mundo literario del autor y una reflexión en torno a sus libros publicados entre los años 1986 y 1997. Fueron conferencias leídas entre la timidez y la pasión por el propio oficio en lugares muy diversos y ante públicos que unas veces fueron fantasmales, otras amistosos y otras más de un pintoresco radical (como comprobará el curioso lector). Su título y la invocación a ese pájaro modesto que es el escribano, es una metáfora evidente de uno de los trabajos de la tarea de escritor que es ir de la Ceca a la Meca correteando tablados, procurando no oficiar de timador de poca monta ni de donfigura abusivo y dando, en la medida de lo posible, lo mejor de sí mismo.

Este libro es el resultado de la lectura recurrente, entusiástica y arbitraria de las obras de un escritor que, a cuarenta años de su muerte, se deja leer con una frescura rara y que encuentra, mucho mejor que ningún otro de su tiempo, lectores cómplices: los famosos barojianos. Libro parcial y subjetivo, que quiere responder al porqué de esa fascinación por el aventurero pasivo, el peatón de las ciudades, el paciente y minucioso erudito que, entre otras muchas cosas, fue Pío Baroja, por su obra, su personalidad y su mundo abigarrado, repleto de personajes y de lances que, a su modo, explican la vida que lo sostiene y que quedó atrapada en él como un bosque en la niebla.