Um morto da guerra descansa numa caneca de leite, em Luanda. Está um passageiro transformado em serpente no lavabo do avião. Um elevador, no Recife, foi desviado para Cuba por alturas do quarto andar
Un buen día, en la región de Ararat, apareció un caballo blanco ante la puerta del pastor Ahmet. Por tres veces intentó el joven alejar al caballo, y siempre volvió. El pastor decide no devolvérselo jamas a su cruel amo, el baja de Beyazit, porque, se
La lluvia caía fina sobre las enlodadas calles. Formando irregulares manzanas las chabolas de los obreros se alineaban hasta formar un pequeño suburbio entorno a la fábrica textil. La fábrica se erguia en el centro, era una mole gris. Una montaña, de cuya cima normalmente se desprendian densas humaredas negras. Hoy, sin embargo, la fina capa de lluvia dejaba entrever una masa gris, callada, muerta. En los miseros barracones los obreros se reunian y hacian comidas colectivas. Los alimentos debian durar el mayor tiempo posible. La consigna era, desde la mañana del anterior dia, resistir. El motivo: la huelga indefinida. La huelga, salvaje segun los periodicos burgueses, tenia como objetivo impedir que el nuevo presidente del Consejo de Administracion cerrara la fabrica, y la trasladara a otro lugar. Los motivos aducidos eran de rentabilidad. Una rentabilidad que condenaria a los obreros, no a la miseria en la que vivian, sino a morir de hambre. Era el segundo dia de huelga... El cafe humeante perfumaba aquel ambiente cerrado y lleno de papeles pringosos. El inspector amaba estos momentos de paz, era una especie de tregua entre el traumatico despertar de cada dia -a las seis de la mañana- y el ingente trabajo que le esperaba en la oficina. Aquella semana se presentaba especialmente conflictiva: una huelga indefinida, ya entrando en su tercer dia, de los trabajadores textiles, y el supuesto asesinato del industrial Pedro Justo, presidente del Consejo de Administracion de la fabrica textil. Doblo el periodico de tal forma que, por la mitad, cupiera en la mesa, entre los papeles, la taza de cafe y el paquete de los bollitos. Tosio y fruncio el ceño, el posible asesinato de Pedro justo podria estar relacionado con la huelga, y no solo el se habia dado cuenta de esa conexion. Su vista siguio los aun humedos titulares en tinta negra, y se hundio en la lectura del articulo que anunciaba: PEDRO JUSTO ASESINADO VILMENTE
Diez voces monologan desde la soledad y el dolor, desde la desesperación y el miedo, desde la enfermedad y la locura. Diez personas enfrentadas con la muerte. Porque de la muerte trata esta novela que sobrecoge desde la primera página, con un lenguaje que su autor convierte en un escalpelo con el que se introduce en el alma humana hasta límites difícilmente imaginables, mezclando tiempos, intercalando la historia de su país con las historias de sus personajes, en un torbellino de recuerdos y fantasías que toman cuerpo en una prosa bellísima, minuciosa y lenta unas veces, vertiginosa y sarcástica otras, articulada cuidadosamente para alcanzar su equilibrio entre la ruptura formal y la aparente confusión.
I. A. Goncharov (1845-1891) es uno de los mayores y más enigmáticos escritores rusos del siglo pasado. A su gran novela clásica ´Oblómov´ se le une ahora esta novela corta que había quedado escondida
Una obra globalizadora. Bajo la atractiva y didáctica estructura del cuento narrado en primera persona por la Humanidad, este libro nos introduce en el mundo de los conocimientos científicos, históricos y filosoficos del siglo XX, invitando al joven lector a investigar, interrogarse, reflexionar e imaginar sobre el misterio de la vida.
La llum i les ombres del Barroc segons el premi Nobel de Literatura 1998. Una vegada hi havia un rei que va prometre construir un convent a Mafra. Una vegada hi havia la gent que construia aquest convent. Una vegada hi havia un soldat manxol i una dona que veia l''interior del homes si estava dejuna. Una vegada hi havia un capella que volia volar. Portugal, a finals del segle XVII, era un mon de quimeres, misteris i dolor. La llum i les ombres del Barroc.
Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacio. En este vacio donde existo intuitivamente. Pero es un vacio terriblemente peligroso: de el saco sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuales? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada en lo hondo del pozo. Escrita poco antes de morir e inedita en castellano, Un soplo de Vida es la ultima indagacion literaria de Clarice Lispector y, quiza, su mas intensa meditacion sobre el sentido de la vida y del acto de escribir libre de toda atadura. Para todos aquellos lectores de esta gran escritura brasileña, esta obra postuma arrojara, sin duda, una nueva luz sobre lo mas intimo de su escritura.
