A las claras

«Me llamo Clara. Clara Campoamor. Es un nombre que llevo con orgullo, aunque no comparta con la mujer que le da prestigio ni sangre ni pasado. En los últimos meses, muy cerca de cumplir los cin - cuenta años, he sufrido varias pérdidas. Por suerte, ninguna irreparable: la pareja, el despacho, durante algún tiempo la autoestima. Ella, al aproximarse al medio siglo, perdió mucho más: el trabajo, la casa y, sobre todo, la patria. De esta última pérdida nunca se recuperó. Durante estos meses la escritura me ha salvado. Mientras tecleaba como una posesa, liberándome del dolor con cada letra pulsada, he pensado que la otra Clara merecía también beneficiarse del poder sanador de las palabras, y he colocado, entre sus dedos, una pluma de tinta morada. Yo empecé a contar mi historia, en Madrid, el primer día del año 2013. Clara, cuarenta y tres años antes, en Lausana».

«Me llamo Clara. Clara Campoamor. Es un nombre que llevo con orgullo, aunque no comparta con la mujer que le da prestigio ni sangre ni pasado. En los últimos meses, muy cerca de cumplir los cin - cuenta años, he sufrido varias pérdidas. Por suerte, ninguna irreparable: la pareja, el despacho, durante algún tiempo la autoestima. Ella, al aproximarse al medio siglo, perdió mucho más: el trabajo, la casa y, sobre todo, la patria. De esta última pérdida nunca se recuperó. Durante estos meses la escritura me ha salvado. Mientras tecleaba como una posesa, liberándome del dolor con cada letra pulsada, he pensado que la otra Clara merecía también beneficiarse del poder sanador de las palabras, y he colocado, entre sus dedos, una pluma de tinta morada. Yo empecé a contar mi historia, en Madrid, el primer día del año 2013. Clara, cuarenta y tres años antes, en Lausana».