Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande. Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empiece a nevar. La mujer de mi padre esta enamorada de mi, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo; por el adios y por el regreso. La cierro, al retonar. Por eso me dieran tanto sus ojos, justa de mi, in fraganti de mi, aconteciendose por obras terminadas, por pactos consumados.
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