A estas alturas

Ocho años después de Múltiplos de uno, Ángel L. Montilla Martos regresa al panorama de la poesía española con este poemario irónico, cáustico, reflexivo, mordaz, denso y liviano a un tiempo. El poeta se sirve del imaginario del vuelo para reflexionar sobre el discurrir de la vida, no entendido al uso tradicional, como un camino de arena, moqueta o asfalto por el que se baja al infierno o se accede al más allá, sino como una travesía aeronáutica con su despegue, su aterrizaje y sus cinturones de seguridad. A estas alturas mezcla la tradición de las vanguardias futuristas con grandes mitos y figuras de la literatura, el cómic y la historia quienes poblaron cielos y empíreos o fueron víctimas de la gravedad y “cayeron”, en el amplio, metafísico, incluso teológico, sentido de la palabra. Todo sin dejar de lado la voz íntima del yo, que unas veces se observa a sí mismo desde las nubes y otras tripula la aeronave que forzosamente deberá descender algún día. A estas alturas, a más de diez mil pies de nuestras más sublimes expectativas, a treinta y pico de años del despegue, con las esperanzas al aire, las pistas perdidas y el alma inflada como un globo aerostático, muy por encima de océanos y calamidades, de huracanes y remordimientos; a punto de traspasar la invisible barrera de lo sórdido; con las bodegas atestadas de trienios y alopecia; con la radio oxidada, la brújula imantada y sin más rumbo que la inercia, a estas alturas, a estas inevitables alturas justo ahora que iniciamos las arduas, las tristes, las siempre inevitables maniobras del descenso…

Ocho años después de Múltiplos de uno, Ángel L. Montilla Martos regresa al panorama de la poesía española con este poemario irónico, cáustico, reflexivo, mordaz, denso y liviano a un tiempo. El poeta se sirve del imaginario del vuelo para reflexionar sobre el discurrir de la vida, no entendido al uso tradicional, como un camino de arena, moqueta o asfalto por el que se baja al infierno o se accede al más allá, sino como una travesía aeronáutica con su despegue, su aterrizaje y sus cinturones de seguridad. A estas alturas mezcla la tradición de las vanguardias futuristas con grandes mitos y figuras de la literatura, el cómic y la historia quienes poblaron cielos y empíreos o fueron víctimas de la gravedad y “cayeron”, en el amplio, metafísico, incluso teológico, sentido de la palabra. Todo sin dejar de lado la voz íntima del yo, que unas veces se observa a sí mismo desde las nubes y otras tripula la aeronave que forzosamente deberá descender algún día. A estas alturas, a más de diez mil pies de nuestras más sublimes expectativas, a treinta y pico de años del despegue, con las esperanzas al aire, las pistas perdidas y el alma inflada como un globo aerostático, muy por encima de océanos y calamidades, de huracanes y remordimientos; a punto de traspasar la invisible barrera de lo sórdido; con las bodegas atestadas de trienios y alopecia; con la radio oxidada, la brújula imantada y sin más rumbo que la inercia, a estas alturas, a estas inevitables alturas justo ahora que iniciamos las arduas, las tristes, las siempre inevitables maniobras del descenso…