POETA EN EL FILO

Pintada, nada vacía/ esta mi casa,/ del color de las grandes pasiones/ y de las grandes desgracias./ Regresará el llanto, / adonde fue llevada,/ con su desierta mesa,/ con su ruinosa cama./ Florecerán tus besos/ sobre las almohadas/ y el torno de tu cuerpo/ elevará las sábanas./ Con su eterna enredadera,/ nocturna y perfumada,/ el odio se amortiguaba/ destrás de esa ventana./ Espero que no sea/ con la que yo soñaba./ Que no quería ir con ella,/ pero ella a mí me llevaba.